Trasforma la merda in oro
Succede spesso, e succede a tutti, di dovere trascorrere minuti o ore (se si tratta di giorni allora è meglio guadagnarsi l’ergastolo mediante l’omicidio) con persone che mai avremmo incontrato per scelta. Persone che esibiscono abitudini e atteggiamenti opposti ai nostri. Persone che consideriamo sgradevoli, importune, maliziose. O peggio: noiose.
Si sa, la prima reazione è di insofferenza. Ma non sempre questa avversione può essere dichiarata. E non tutti dispongono di imponenti riserve di pazienza. E dunque, che succede se la più utile e necessaria fra le doti dovesse esaurirsi? Ebbene, da quel momento in poi possono presentarsi tre scenari, secondo o quanto la nostra indole consente.
1
L’individuo volitivo e collerico, al colmo dell’ira, manderà il tanghero a fare in culo, esponendosi così al litigio; e alla perdita di un’occasione o di un vantaggio, se lo scemo ci era utile; e a una ritorsione, se l’imbecille è potente; e a contusioni o fratture, se si passa a vie di fatto. Ma in cambio si otterrà la chiara soddisfazione di aver compiuto un gioioso atto liberatorio. E talvolta non guasta, anzi, rende sorridenti e sicuri di sé per più giorni.
2
La persona mite e pacifica, remissiva e ormai priva di pazienza, ingoierà mille volte il degradante boccone al gusto di viltà e della sottomissione. Forse otterrà i benefici che quell’incontro garantiva, ma avrà minato il suo organismo nel profondo, avrà seminato dentro sé le erbacce dell’insonnia e dell’ulcera, avrà disposto il suo cuore alle liti coniugali e alla mania di persecuzione. Andrà incontro a restringimenti coronarici e, non ultimo, potrà sviluppare un tumore.
3
Lo scrittore, invece, codardo o irruente che sia, scoprirà una terza via, non appena avrà dissipato l’ultimo grammo di pazienza. Trasformerà l’esasperazione in interesse, in attenzione, in studio dei dettagli, in attenta analisi, in minuziosa osservazione, perché avrà ormai deciso di inserire ogni tic espressivo del deficiente, la sua sgangherata sintassi, le sue gocce di saliva proiettate tutt’intorno, l’ombra violacea su quelle sue gote mal rasate, sullo scheletro del più stupido fra i personaggi del prossimo libro.
